Velas de aire tiradas no fango
deixan selos de identidade,
marcas de sangue porcas por defecto
mandan no día a día dos corpos fumarentos.
Masas cheirentas que todo o afunden.
O tempo pasa ao ritmo dos pensamentos
sen dar apenas oportunidade á verdade
dos que enmudecen ante a sorpresa.
A sorpresa non é máis que a manta dos que cren
que as cousas podían ir ben.
As palabras poden ser balas que firen máis que as de metal.
As persoas poden ser armas que matan sen querer.
No hay comentarios:
Publicar un comentario