domingo, 31 de agosto de 2014

(ANTI)NATIVO



"Estar" é un rapaz que pensa cada xesto que fai. Milimetricamente. Cun estudo físico que supón moitas horas diante do espello, na habitación ou no baño. Cun resultado que deixa ver certo éxito (ou non) entre o sexo contrario e decididamente pouca graza entre os seus compañeiros de xénero. "Estar" é media hora tocándose o pelo para coller o mellor punto da súa face. É vestir de forma sinxela para aparentar totalmente o contrario do que é. É pegarse unha ducha de pasividade e indiferencia na procura dun lugar ideolóxico que o etiquete como imbécil sen sabelo. "Estar" come pouco para parecerse a esas estrelas de rock pouco recoñecidas coas que soña. Faise o "colocado que controla"  coa segunda copa para demostrar que vive ao límite. Cando quere impresionar a alguén, queda para almorzar ben cedo porque sabe que iso de preparar unha cea xa non se leva.   E se pretende quedar de tipo interesante sube e baixa as cellas cando escoita unha conversa. "Estar" é serio e fai bromas que ninguén entende porque a excentricidade do surrealismo sempre molou. É poeta na intimidade pero fíltrao estratexicamente para que todo o mundo se entere. Non deixa que o lean para que a xente non vexa a merda que escribe. É o seu propio rapsodo na casa, tamén. Ten varios "proxectos musicais", como el os chama, e que en realidade son brincadeiras de pésimo gusto. Déixase ver alí onde corresponde e nunca onde non corresponde. Gústalle ser visto e que digan "aí ven este", aínda que espacia as súas visitas a locais ou concertos para tentar non resultar pesado. Obviamente non ten parella… que sentido tería entón todo isto? Ademais, así, sácalle partido a esa relación pasada (que non existe) coa que sufreu polo seu exceso de confianza. "Estar" cae ben na maioría das persoas e analiza en conciencia as cousas que ten que dicir. Pitchfork, Vice, Cahiers du Cinéma ou Vanidad están entre os seus básicos na rede, nunca confesables. Mantense ao día e traballa a memoria coma poucos. Con respecto a esta memoria, gústalle dar a impresión de que lle falla e fai pausas antes de dar referencias. Ten controlado que as de seis ou sete segundos mirando ao teito son as máis efectivas coas titis. "Estar" viaxa de vez en cando. A súa cidade preferida é Londres, mais non o di, demasiado comercial. Foi a Ibiza de marcha ata que se sentiu "masificado". Ao ano seguinte deixouse caer pola cara alternativa da illa. Ao seguinte pasouse a Formentera en busca dun novo aire. Ao seguinte a Menorca para pegarse baños cristalinos de Instagram. Ao seguinte a Cabo Verde porque alguén lle dixo na Escola de Idiomas algo da posta de ovos das tartarugas e pareceulle moi underground. Este ano vai ir a Madeira en Septiembre. De pequeno, "Estar" era bo rapaz pero tiña poucos amigos. Agora, ten moitos que matarían por el. 
Cada vez que o vexo, non sei como chamarlle, Sofá? Cartón Pedra? Neveira? Farola? Ibuprofeno? Casio? Ciencia Ficción? Dildo? Acerina? Budapest? Dry Martini? Renault Twingo? Abstracción? Concepto? Cirro? Monitor? Flexo? Cloro? Anestesia? Post-todo? Internet? Perífrase? Bang & Olufsen?
"Estar" é un pallaso que se define desde o primeiro segundo. Un tipo que deixou a naturalidade no traxe de mariñeiro da primeira comuñón. Un animal que se alimenta do amor dos seus e da comprensión do resto. "Estar" é estar e non ser.


domingo, 24 de agosto de 2014

THE RIGHT THING


Escribir a palabra follar no comezo dunha Biblia.

Ler a Knut Hamsun ata as cellas de xarope.

Comprar marmelada de froitos vermellos e usala como obxeto de decoración.

Romper un floreiro contra o chan e refacelo coma un puzzle.

Verter chocolate quente nunhas tetas e deixalo secar.

Cambiarlle os zapatos de pé a un taxista.

Falarlle en inglés ás amigas de túa nai.

Cantar o Only you en roupa interior na sección de carne dun Froiz.

Deixar medrar o pelo para aforrar en cortinas.

Meter moedas de cinco céntimos polo fuciño.

Rosmar coas boas novas.

Facer colares de pezas dentais sen agardar a que caian.

Camiñar cunha chave inglesa no peto traseiro do pantalón.

Bordar a palabra elegante nas camisas de meter por dentro.

Meter as chaves da casa no tubo de escape do veciño.

domingo, 17 de agosto de 2014

FIN. ACABOUSE



Fóronse os anos inxenuos,
os sorrisos profundos 
das conas tristes.

Fóronse os xogos de palabras,
os calzóns húmidos
e os petos furados.

Fóronse as lerias sen fin,
as horas de trapo
dos mozos quentes.

Fóronse os xestos de conquista, 
as persuasións evidentes
das estafas nocturnas.

Fóronse os mocos, os gapos,
os videos porno
e as tetas de goma.

Fóronse da habitación
as caixas de cartón usadas
cheas de lembranzas vagas.

domingo, 10 de agosto de 2014

O HOME QUE LLE PROTESTABA AOS RADARES DE TRÁFICO


Desde pequeno, Prudencio nunca soubo asimilar o que non lle gustaba. Todo tiña que ser como el quería. Cando chegaba da escola e súa nai lle tiña peixe ao forno para xantar, xa había un problema. Se non lle compraban o xoguete de turno, tamén. Se, nos exames sacaba un 4 e agardaba un 6, follón montado. 

Pasaron os anos e meteuse de cheo na adolescencia. Tiraba por terra calquera plan da pandilla se non coincidía co del. "Democracia cero" lle comezaron a chamar cando non estaba presente. Cando xogaba co seu equipo de fútbol, tiña aos árbitros masacrados a insultos. Non había decisión que lle valera. Foi o xuvenil con máis tarxetas vermellas por protestar de todo o país. Pouca xente quería ter relacións con el.

Máis tarde, nesa etapa de pre-home, empezou a sair con Amada, unha moza da vila do lado que tiña máis paciencia que un mestre dunha unitaria. Aquelo non era unha parella, era un dictador cun corpo colgando. Todo se facía a partires de decisións unilaterais. Un inferno para a outra.

Na actualidade, é temido por todos e todas polo seu problemático carácter e polo xeito co que afronta calquera situación. En Correos tiveron que pechar as oficinas da vila media hora antes para que non lle dese tempo de ir despois do traballo. Nese traballo, el era o xefe, claro, ninguén podía estar por encima del. Tiña unha empresa de pancartas. Nas redes sociais non contaba case con amigos, apenas algunhas plataformas "contra algo". Botárano de Facebook e de Twitter por calumnias a terceiros. Nos supermercados ampliaran a súa oferta de produtos para que o "señorito" non tivera nada que dicir. Nas gasolineiras fuxían todos ao velo chegar porque se negaba a tirar o cigarro antes de chegar. A súa frase era "E por que puto motivo non vou poder fumar eu aquí?". Cando lía un libro, escribíalle mails aos autores para pedir explicacións sobre asuntos da trama que non lle gustaban.

Ultimamente, foi visto en actitudes ameazantes en algunhas estradas nacionais galegas. Parece ser que nunca admite a culpa cando lle salta o radar de tráfico. Vai tranquilamente no coche, poñamos a 90, nunha vía limitada a 60 e cando nota o fogonazo do flash, para o coche, vai hacia o sensor e veña protestar berrando. Que di? Pois cousas como "Non me colliches a min, cabrón! Era o de diante!", "Quéresme joder fillo de puta!", "Hoxe sí que non, eh! Hoxe iba ao que tiña quir", "Pero xa tas? Xa tas? Todo o puto día coa fotito?", "Nin foto, nin fota! Vaina pagar Cristo!", "Un día vouche pegar unha patada nos huevos…", "Non me quentes… xa é a terceira vez que cho digo…", "Pero que pasa? Non hai máis coches ou?" ou "No, no, vale, vale… ou sexa que vale todo, non? Pois espera pa siguiente… vasme ver polo carallo…"

domingo, 3 de agosto de 2014

AGOSTO. 31º

As mulleres laian
                                                                   
                                  Os homes bailan
                                                               con cada taconeo,

                                  nas súas miradas quentes,                      

dun lado ao outro,

                                  irreflexivas e caducas

                                                             dos seus zapatos caros.

                                  dun tempo que non se acaba.